La primera vez-Poeta en puertas-

Al despertar mi infancia
Asisto a la primera conmoción,
A mi primera vez.
El reflejo del sol hizo cama en tus pétalos
Mi dulce rosa roja.
Asombro del jilguero, de su trino,
Del azul de la bóveda celeste,
De esos tus ojos, ojos verdes,
Verde aceituna cual verde fortuna
Y las angustias del primer amor,
De la primera vez.
Al final, el crepúsculo, el ocaso.
De nuevo asisto a ti
Por la llanura del anhelo.
En la tibieza quedo ya conforme
Asaltando la duda en la verdad.
No es la primera vez,
Pero disfruto de todo ello
Aunque la sorpresa no sea ahora
La moneda de cambio.

Huida cobarde.

  Con la urgencia por montera y el destino por desvelar (cualquiera donde las preguntas no vayan más allá del estado del tiempo) el equipaje ocupa lo que dos billetes en la cartera. ¿La urgencia sin despedida . . .? Quien sabe, quizás sólo sea escapar de uno mismo; o de alguien, o de alguien y uno mismo, o de todos (y de todo). Y ahora me voy -digo abonico cerrando la puerta muy despacio-, a lo que se me viene a la cabeza la máxima de mi madre: "Hijo ve donde quieras . . . ¡Pero  a las once en casa!".

Cosas de mamá.

Hoy es la última noche en mi casa, mañana me caso y comenzaré una nueva vida junto a mi mujer. Mi madre está muy contenta -o eso creía yo-. Lleva toda la tarde conmigo y no para de darme consejos, hacerme niñerías y cuando cree que no la veo suspira. Me ha hecho una maleta con las últimas cosas del ajuar, como ella llama a todas esas cosas que me ha comprado. La he mirado dulcemente, me ha llamado pavo y ha seguido en sus trece delante y detrás mío. Entonces la he agarrado por la cintura -cosa que me dice que no le gusta, pero yo sé que sí- y le he preguntado: ¿Mamá, tienes una bolsa grande?.
  No sé como pero se ha zafado de mí y ha sacado una bolsa de las del "Super" del bolsillo -increíble pero siempre lleva una, muy bien doblada-,  me la ha tendido sin mirarme y antes de cogerla le he preguntado: ¿Cogerán aquí treinta años?. Se ha dado la vuelta me ha cogido en su regazo y hemos estado sin decir nada un montón de tiempo, no sé cuanto, pero han sido como treinta años concentrados. Se ha enjugado las lágrimas y rehaciéndose como sólo ella  sabe hacerlo me ha llamado tonto y se ha marchado.

Por siempre jamás.

Camino al alba la noche se extingue
La magia diurna cambia
Las luces, los olores,
Quedando ese vacío en la distancia
De sombras pertrechadas
Que marcan la nostalgia.
Amanece en tu cara

Y tu cuerpo delata la fragancia
De un pasado que nunca volverá
Mi dulce pajarillo, mi Calandria.
Bella de noche,  mi niña de día
Alborotas mi vida rutinaria
Me robas la razón
Envolviendo mi vida diaria
En ese vendaval de hielo con fuego
Que nos avoca a la vida esteparia
Borrando todo intento de cordura.
Y es en la amanecida mi plegaria
Canto de exaltación
Un ruego a la alborada comisaria
Para que así rubrique nuestra unión
Al alba, como Sol y Luna legendaria.

Caminante no hay camino.

   Luis siempre quiso salir del pueblo, lo intentó muchas veces, tantas como días tiene su vida. ¿El problema?: No había caminos y sin caminos era imposible . . . Un día, se puso en los confines del pueblo y, sin mirar atrás, comenzó a andar, primero un paso, luego otro y así hasta que se hizo de noche, se refugió en una cueva y cuando amaneció la sorpresa fue total: ¡Estaba lloviendo!. Luis se puso a bailar y bailar hasta que cayó al suelo casi sin aliento.
Cuando se levantó cayó en la cuenta de que ya nunca podría volver al pueblo, sus huellas que eran el camino de vuelta se habían borrado. Vaya mierda, toda su vida intentando salir del pueblo y ahora no podía volver . . . ¿o sí?
 Se sentó en un montículo muy alto, que hacía de atalaya y allí esperó diciéndose: "algún día alguien querrá salir del pueblo y hará camino con sus huellas . . . entonces volveré". No había terminado de pensarlo cuando notó una presencia detrás suya, se volvió y vio en una roca más alta a un anciano de barbas blancas mirando también al horizonte, este le sonrió diciéndole: "Debimos salir en verano"

Cerca de ti

Todos los pasos son testigos de mi vida,
Hasta los que me llevan al infierno
Hacen mella en mi piel
Pero . . . Ay, -dulce sueño-
Cada uno de ellos lleva tatuado tu nombre
No más noches de espera
Ninguna noche más en vela
Sólo, sólo una vez más,
Para saber  . . . que estás.
El aire que me quita la respiración
Me acerca el beso de tus labios
El tesón de mi loca cordura
Volveré porque sí.
Volveré encerrado en esta piel
Vestido entre la tuya
Serán mis huellas -junto a las tuyas-
Porque sé hacia dónde se dirigen
Y sé que Tú estarás al final
Pero lo quiero ahora - te quiero a ti-
El final suena muy lejano
Y no sé si podré vivir de tu recuerdo.

Adúltero

Sin quererlo surgieron las miradas,
siguieron los encuentros, el misterio.
Y tomé lo que quise en adulterio:
me perdió la lujuria silenciada.

Me quema arder en este cautiverio
y duele ser figura distanciada.
Dulce calor de sábanas cruzadas
que fueron el clamor del vituperio.

¡Cómo pesa la losa del sediento!
¡Cuánto amarra la piedra del casado!
Alma, calor  y vida ¡todo al viento!

Atrapado en dos mundos separados:
amor dulce de miel y sacramento
o dislate carnal y desbocado.