Mi Luna, Luna gitana.

He urdido un concordato
para hacer de tu memoria mi aliada.
Esta noche te he soñado
y no quiero perderte -una vez más-
porque eres tú la que brillas
allende mi memoria me traiciona.
Tan dulces como fueron tus besos

y ahora son nuestras espaldas las que se miran.
Aún guardo los recuerdos de tu risa;

el brillo pícaro de tus ojos,
el abanico de tus pestañas
y el cálido deseo de tus sábanas.
Tú, mi luna gitana
que asaltas mi alcoba
cual ladrona enamorada,
para robar este corazón que se haya en congoja.
Solo un beso; uno solo de tus besos
y saltarán en mil pedazos los espejos de añoranza.
Devuélveme el corazón encriptado
que robaste con el rocío de la mañana.
Atiende a este corazón, amor mío,
pues temo que llegue el crepúsculo
y sean las tinieblas las que me hagan de comparsa.
Mi Luna gitana: he urdido un concordato
para hacer de tu memoria mi aliada...

Libro de relatos.

    En estos últimos meses he estado muy ocupado en la confección de un libro de relatos. Algunos de ellos ya los conocéis; pues no en vano los publiqué en este mismo blog; aunque también hay muchos de nueva factura, eso sí, todos versan sobre el mismo tema. No, de momento no pienso descifrar nada sobre el libro. Ahora hay que empezar a trabajar para su publicación y, en el caso de que no encuentre editorial, quizás me aventure a darle vida en eso que se ha dado en llamar autopublicación. Sea de una forma u otra no quiero darle mucho tiempo para que salga a la luz, pues entonces correré el riesgo de no hacerlo nunca, simplemente porque si la cuerda es muy larga el cerdito se puede escapar. Bueno, amigos ,ya iré informando de cómo va este alumbramiento de un escritor novel que pasa de los 50, y cuya ilusión es ser el escritor más grande de todos los tiempos. En palabras de mi difunto Padre: «Hijo, pide siempre para que sobre, los recortes vienen solos...» Ja,ja,ja. Cuánta sabiduría albergaba. Seguiremos informando...

Cosas que intuimos.

Sobre la mesa, dos copas de Burdeos llenas de agua. La ventana se abre a un azul inmenso donde una vela se hace dueña del horizonte; donde para encontrar no es necesario buscar; donde el sol hace justicia aliada con el tiempo; donde vivir se hace realidad a cada minuto.
Sobre la mesa un pan de horno moruno hecho en tostadas, sin mantequilla. La ventana sigue abierta a un azul inmenso; solo tienes que mirar... y sentir.

Haiku otoñal

Primeras gotas

en la tierra reseca

chascan la vida.

Algo que se quedó en el tintero.

Esta poesía la escribí la noche que murió mi padre. No la edité porque... no tuve fuerzas. A los pocos días la transformé en prosa e hice una entrada. Ahora os la muestro tal cual, porque sé que él lo hubiera querido así.


Te siento conmigo.

Es mi alma
la que encuentra en la música su peine.
Hoy no puedo desenredarla
y las lágrimas han hecho parada y fonda en mis ojos.
Ya no estás... y eso me duele.
Estoy escuchando la canción Death de los Intocables.
Y se me agarra al pecho sin piedad:
la paz sea contigo.
Yo no soy capaz de encontrarla esta noche.
Y por más que lo intento
mi alma solo baila al son de mis lágrimas.
Malditas seáis
porque salís tan de dentro que no hallo consuelo.
Llorar es tan difícil
como derramar la primera lágrima
cuando el camino ha llegado a su final
y todo se ha vuelto oscuridad.
Es mi alma
la que encuentra en la música su peine,
la que me reclama paz.

haiku casi otoñal.

Hojas marchitas

cual ecos de calor

que siempre vuelven

No lo sé: dímelo tú

En estos días tan aciagos para aquellos que tienen que dejar su país por culpa de la guerra o huyendo del hambre, o quién sabe de lo que huye, he leído toda clase de opiniones acerca del tema. He de decir que no salgo de mi asombro por ciertas opiniones que se vierten gratuitamente y que más allá de parecer xenófobas, lo son, y con un odio que escapa a mi entendimiento. Hasta ahora no he querido escribir nada al respecto porque no me tachen de "aprovechar" el momento para darme ese minuto de gloria. Lo siento pero yo me acojo a esa máxima que dice: "opina cuando todo esté tranquilo, entonces tendrás todas las cartas en tu mano" -este pensamiento es de cosecha propia-. Aún así, recuerdo a aquellos que opinan con la alegría del mastuerzo playero que muchos españoles, por los motivos que todos conocemos, tuvieron que salir con lo puesto de éste, su país. Siento si alguien se molesta por mis palabras pero si me callara no sería yo, entonces sería quien tú quieres que yo sea y eso no va a suceder nunca. La guerra no está justificada nunca... pero sucede. La emigración de los habitantes de un país en contra de su voluntad por los motivos que sean tampoco tiene justificación nunca... pero sucede. Si a ello añadimos; crueldad, odio y resentimiento hacia ellos por no profesar su misma religión, costumbres o cualquiera de las diferencias de pensamiento que tengamos con ellos, que sepáis que no somos justos, ni con ellos, ni con nosotros mismos. Que hay ladrones, asesinos, gente mala y todo lo que me queráis decir en contra de la emigración incontrolada, pues sí, os doy la razón, pero pensad que de "eso" hay en todos lados y pensar que "todo el monte es orégano"; no está bien, no es lícito y lo sabes. Me quedo con una frase que dijo un niño sirio de 13 años entre todo el tumulto y con toda su verdad a flor de piel. "Nosotros no queremos venir a Europa sino que Europa pare la Guerra de Siria". Me dio vergüenza ajena. Os dejo un Soneto al respecto.

No lo sé: dímelo tú.

Acaso la ventura sea el signo
errante de mi estigma en esta tierra.
Consiento con mi cielo y me persigno
delante de mi Dios cual ley de guerra.

Acaso de fronteras sea digno
discípulo del fiel arco de sierra.
La misma con la que me haces indigno
volante del destino que destierra.

A mi paso miradas de atención
crispan mi trasiego de gentilhombre...
y quizás ellos tengan  la razón.

Camino de un sino que desescombre
mi pena... ¡Dura senda de oblación!
¿Quién opina, sin saber, en mi nombre?